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小花啊，等开春了，奶奶给你腌咸鸭蛋（小花啊，等开春了，奶奶给你腌咸鸭蛋（第22页）可她是真的走了。
院子里少了那个忙碌的身影，厨房里少了那个系着蓝布围裙的人，堂屋里少了那个坐在炕上戴着老花镜给大家缝补衣服的人，枣树底下少了那个仰头看着满树枣子笑的人。
李平凡坐在炕沿上，慢慢抬起头，看着对面墙上那张老照片。
照片里，爷爷和奶奶并排坐着，笑得拘谨又幸福。
那是他们这辈子唯一一张合影。
照相的时候，李平凡还没出生。
爷爷走了快二十年了。
现在奶奶也走了，去找爷爷了。
可是奶奶说，她不去投胎，她在阴间等着。
等小花什么时候回去了，她什么时候再投胎。
她说这辈子陪了小花二十多年，不差再多等几十年。
她说她怕投了胎，下辈子就不认识小花了。
李平凡看着照片里奶奶年轻的脸，眼泪一滴一滴地掉在炕席上。
远处传来一声唢呐，不知道是谁家在练习，声音断断续续的，不太成调，像是一个刚学吹唢呐的小孩。
那声音在空旷的田野上飘着，飘到李平凡的耳朵里，让她想起出灵时那铺天盖地的唢呐声，尖利、刺耳、悲怆。
太阳慢慢偏西了。
屋里的光线暗了下来，影子拉得老长。
炕上的凉意更重了。
可李平凡就那样坐着，看着照片里的奶奶，一动不动。
她想起奶奶说的最后一句话。
不是棺材前头说的那些，是更早以前，是奶奶还在的时候。
老太太系着围裙在厨房里炒菜，油烟呛得直咳嗽，回头看见李平凡站在厨房门口，笑着说了一句。
那句话李平凡想了很久，终于想起来了。
奶奶说：“小花啊，等开春了，奶奶给你腌咸鸭蛋。
你小时候最爱吃的。”
李平凡低下头，把脸埋进手心里。
她的肩膀剧烈地抖着，却一点声音都没有。
像是一棵树被连根拔起，枝叶还在风里晃，可根已经不在土里了。
苟一铎蹲在她旁边，手还搭在她背上，一下一下地拍着。
太阳落山了。
天边最后一抹红也暗了下去，村子里的灯一盏一盏地亮起来，橙黄色的光从窗户里透出来，把院子里的雪映得暖洋洋的。
李平凡还坐在那里。
苟妈妈端了一碗热粥进来，放在炕沿上，轻轻说了一句“吃点东西吧”
，然后转身出去了。
粥冒着热气，白米粥，熬得稠稠的，米油都熬出来了。
粥搁在炕沿上放了一会儿，热气小了，表面凝了一层薄膜。
又放了一会儿，彻底凉了。
李平凡都没动那碗粥。
夜来了。
枣树的枝子在风里摇晃，把月光剪成碎银子，洒在院子里的雪地上。
远处谁家的狗叫了几声，叫了一阵就停了。
风吹着树枝，咔嚓咔嚓的。
李平凡慢慢抬起头，从炕沿上站起来。
她的腿是麻的，站起来的瞬间差点摔倒，扶住了炕沿才稳住。
她走到炕琴前，拉开盖在被子上的那块白布，把手伸进去，摸了摸奶奶的枕头。
奶奶的枕头是她自己做的，荞麦皮的，枕了好多年了，枕得扁扁的。
李平凡的手在枕头上停了很久。
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